No por ser un cómic las cosas parecen menos sórdidas. Al fin y al cabo hay cómics que reflejan mejor que muchos reportajes fotográficos la sordidez de ciertos ambientes: de soledad y tiempos pasados en azul policial; el falso glamour en un rosa que no esconde el amor ni las falsas apariencias -con inesperadas y no deseadas expectativas-; y los que se sienten como la última hormiga de una gran ciudad.

El cómic puede sustituir los programas iconográficos medievales -en una época que la gente no podía ni sabía leer- en una época en que la gente parece que se ha olvidado de cómo hacerlo.

Cómic que refleja, lo mismo que antes, los vicios y carencias terrenales. Y llegas a tal punto de hastió que si tienes cierta sensibilidad sientes que te inmovilizas de pasmo o estupor, o mejor aún: te petrificas.

Bien violentamente, o como aceptando la situación siendo cubierto de liquen; o dándote un salutífero baño en una Concha con una Santa Clara sin faro, o un Urgull sin puerto, como nuevo hito geológico de la misma, ante unos acalorados vegetales que parecen no verte y que prefieren discutir a darse un baño en ese caldo primigenio.

Y esa serie de un posible pasado mitológico, de cuando el amor era amor y las cosas eran más sencillas: la mujer saliendo del lecho, los amantes amándose sobre la Tierra, la giganta embarazada junto a su gigante a la orilla de un mar que es succionado por el magma; y el proceso de terrificación de unos gigantes cada vez mejores amantes en la medida que se subsumen en un terreno granítico.

Del cual saldrían vegetales, como se supone que debiera ser, o salgan humanos nuevos, como esos que las aldeanos extraían con tiento en la película "Amanece que no es poco".